Garotos Serão Sempre Otários

Fazer um curso de humanas é entender o poder das pequenas coisas, celebrando cada parágrafo escrito!!

          A vida é como uma pequena caixa de filmes clássicos das tvs abertas. Naquela pequenina caixa entalhada, guarda algo protegido pelas mil tramas do enredo. Seria uma caixinha de música? Não sei. Pode ser que soe uma pequenina canção. Melodia sutil que consegue mudar tudo ao seu redor, composta de tons tão suave quanto mães esperam dos quartos de seus bebês.           Mas a pequena caixa, ao mudar das cenas deste tão curta longa metragem de tragédia, também chada de vida, nos faz pensar que talvez o seu segredo seja outro! Segredo envolvido por cedas que vedam os olhos até amadurecer da alma. Embora tudo aponte a um segredo de jóias, riquezas, catalizadores de beleza, a caixinha nos surpreende.           A mamadeira  amarga a boca mesmo de velhas crianças! Por mais angustiante que pareça ter se tornado esta desventura, o climax o iria surpreender. Com a caixeta nas mãos ele correu. Sabia que poderia descobrir seu mistério. Delicada peça que muito parece pesar. Ele correu at

Sou do tipo de pessoa que vê uma pessoa na rua, na universidade, e ao perceber que ele parece com meu ex, não fico com rancor, mas fico triste com o fato dele respirar.

O bom de ser universitário cachaceiro, Eduardo, é que você toma remédio amargo sem reclamar, em uma só golada! - LISPECTOR, Meu Namorado.

Homem primata, eurocentrismo selvagem!

          Os dias de olhar através de máscaras permanecem. Meu mundo é como um baile de máscaras, sem corpos as peças dançam ao meu redor, influenciando a maneira como estes olhos percorrem o salão.           Corro dos velhos disfarces, onde quero esconder o outro sob meu olhar, e não entendê-lo pelo olhar sobre si mesmo. Máscaras macias para um ego que não pretende sair da sua zona de conforto.           A valsa segue meus passos, assim como a luz que afasta a escuridão do salão. Belíssimos ornamentos construídos para moldar o mundo que não entendia. Velha sina do humano!

Mais machismo que jornalismo na matéria do Jornal Nacional sobre o Novembro Azul?

Para que estrela quando você tem um viado? O Natal também fica melhor LGBTTT.     PS: Minha primeira árvore e do meu namorado!

            Dias acabam mesmo antes de você sair da cama. Existe um pequeno grupo de segundos, entre abandonar o travesseiro e sentar-se à beira do colchão, que arrastam a mente  um perigoso labirinto. Sinuoso, onde as coisas aparentam estar constantemente perdidas; iluminado, mas ainda assim não é possível enxergar alguma saída.           Me levanto, o dia começará. Atravesso os espaçosos corredores, sufocante para tão pequenos passos, tentando ser um soldado contra meu próprio vazio. Porém o nada vence-me mais vezes do que consigo contar. Torno-me crédulo do meu tempo e ao redor tudo aparenta estar fadado a cair, fracassar. O grupo de segundos corre, segue seu caminho.  O ponteiro performa sua meticulosa valsa enquanto recolho os retalhos dos segundos que fui.

Que povo curioso nos tornamos. Mudamos nossa foto de perfil pela França, fazemos discursos sobre a tragédia do Rio Doce mas ainda esquecemos dos que passam fome em nossas próprias esquinas.

Embora conquisto coroas de louro alguns dia, a celebração vai para aqueles que me abriram portas.

         Ele chorou até ficar cansado de ver os olhos azuis no espelho. Tudo o que enxergava eram riscos e rabisco de si, como flores espalhadas por um jardim esquecido pelo tempo. Selvagens flores de aço.           Mas mesmo flores de aço despetalam e caem ao chão.

Muitas pessoas defendem a liberdade, poucas libertam as pessoas de seus preconceitos.

Só passando para lembrar que estamos no final de 2015 e ainda há pessoas que afirmam que o machismo não existe, que brancos sofrem racismo e que escolhemos nossa sexualidade. Mas o Ministério da Saúde adverte que em casos assim, não há remédio que cure tamanha ignorância!

Não é que eu seja uma má pessoa, mas não me importo de sorrir enquanto você conta que se ferrou no namoro! Afinal, garotos serão sempre otários.

          Cresci como toda boa criança da Geração Y, ao redor de muitos desenhos animados. Época em que levantar cedo não era um problema, madrugava no sofá da casa de minha  avó para as diárias maratonas dos meus ídolos da televisão. As horas passavam e não me cansava de cada um daqueles mundos gráficos, em que as histórias tornavam-se as minhas. Entre monstros, robôs, espadas e cartas, testemunhei figuras juvenis fazendo de tudo para salvar o mundo. Não foi estranho quando pensei que era aquela a minha jornada.           Os anos passaram, os monstros e robôs transformaram-se em dilemas adolescentes. Mas ainda assim, eu acreditava que uma profecia me ligaria a todo um enredo mágico. Se passava na televisão todos os dias, por que não poderia ser realidade? Mergulhei também no universo literário. Desta fonte emergiu mais forte a vontade de ser aquele herói dos romances de capa e espada.           Mas como um balde de água fria, a vida me mostrou que todos os vilões dos desenhos não

          Olhei ao meu redor, havia cores em tudo. Podia correr e sentir a brisa cortar meu rosto, rodopiando os fios curtos do meu cabelo. Os dedos cintilavam entre os obstáculos, os pés empurrando poeira e pedra. Que lugar bonito para estar. Com a alma eu abracei o azul do céu, o mundo bonito poderia caber nos braços pequenos. Mas com o céu vieram as nuvens, então chorei.           A chuva me tragou, pela primeira vez questionei àquele mundo tão singelo porque tão intenso frio e silêncio; tristeza começava a contornar os traços das coisas e pessoas à minha volta. O cinza tomava minhas paisagens, minhas memórias; mas não lhes tomava todas as cores, as sobrepunha. Desejei avidamente devolver as cores ao meu mundo, queria de volta as cirandas do vento em meu cabelo.           Como outras pessoas lidaram com isso? Não conseguia parar de pensar! Fui atrás de respostas, mas encontrei muitas outras perguntas. Quanto mais me aproximava de uma solução, mais rápida ela escapava ent